La literatura

Hay veces que la literatura pulula entre la multitud. Veces que: son expresiones, otras veces se lleva impresa, otras se expresa.
Veces que acertado, o no, salen de la gente. La literatura son los pasajes en la aventura del riesgo del Quijote.
A modo de ver y única pretensión, los pasajes irrelevantes en una realidad presente, se cita para comparar y engrandecer lo inmejorable. Otras son la actitud de las actitudes. 
La literatura es impersonal.
               #Cerrado por vacaciones#

Palabras

Hay amigos de la palabra, hay amigas del diccionario con palabras como bálsamo que inspiran. Expresiones de canela expiran perfume, palabras que lo clavan.
De la eterna juventud y renovadas palabras de las que impregna actitud a los caractéres de carácter que destiñen amor en estanque de agua.
Palabras de honor, frases parafraseadas en versos que encajan, encajadas en sábana de puzle y folio suelto en cuarto y cuartilla de pantalla digital retráctil, del alma y almadas, de nobleza corazón de la esperanza.

Palabras en sembrao, estas  sembrada, palabras que lo bordan, palabras bordadas de entre las palabras de santos, palabras deshuesadas.
Palabras de calco, de papel celofán, de caricato en su salsa y gracias a la postre de palabras. De entre las que chocan, del chocante,  pixeladas, palabras de las que te dejan sin palabras.
Palabras supremas, del tribuno, contradictorio y ordinarias. De autoridad, palabras mayores, palabra del duque de Palma.
Mayorquinas, de una hora menos, de no se sabe donde te la sacaste de la manga. 
Del menos mal, del mar menor, de las que se tragan la ola.  Palabras mayores, de la vieja escuela, global en la luna como astronauta.
Palabras ilusionadas, emprendedoras, caritas de emperaoras palabras de esperanza. De entre las obsesivas, chocantes, autoritarias, de la moral castellana.
Palabras disparatadas, de matón que se disparan del menú a las dos de copa a la carta.
Palabras que se las lleva el viento, palabras que se quedan con el cante, palabras de la mar, de sol de sal, de la marina armada. De las olas de la luna y de las estrellas de las de verso, de las de verdad.
De copia, de fotocopia, en radiográfia de plasma, plasmadas.
De Estocolmo, de holas de paisano en Holanda.  Palabras en Granada de España, palabras en Córdoba mora
de esas que a veces, a besos te callan.
Palabras que te toman la palabra.

Barrio de la cruz

Barrio de la cruz barrio de las casas puertas, de las casas blancas barrio de la mujer de pelo blanco.
Barrio donde se cultiva la tierra donde las arenas con cemento se hacen roca, entre pilares, permanecía el geranio y el rosal de otoño, donde el banco en julio al calor de la casa.
Polvo, sudor y mimbre, bajo la sombra de la enredadera, gazpacho andaluz, mesa sin prescinlar, mucha madera y palma antes de los motores cuando las calles transcurría en la realidad de la economía real . Cuando la vida iba corriendo y en barrio blanco todo era despacio e intenso.
El horizonte al atardecer tardaba, el amanecer blanqueaba por las fachadas a las claras. El medio día a las doce daba paso la tarde de invierno auténtico.
La mujer del pelo blanco entre las mujeres que siguen siendo del silencio.
 Desapercibida entre las gentes, tan presente, fuerza de cepas y siembra, plantones y tallos entre los dones de la gentes, mujeres sin valor mediático. 
Azotea y terraza del barrio en paisaje de una noche de eclipse milenario, al filo de la magia con la aparición de la confirmación del silencio al vuelo nocturno en un impacto del gran búho blanco.

Barrio de la cruz fuera de serie. 
Bajo brazo un canasto. La mujer de peloblanco.  
El retrato que no se hizo.

Pepe Sansón en 14:00